Les sanglots longsDes violonsDe l'automne,Blessent mon curD'une langueur monotone.Tout suffocantEt blême, quandSonne l'heure,Je me souviensDes jours anciens et je pleure;Et je m'en vaisAu vent mauvaisQui m'emporteDeçà, delàPareil à la feuille morte
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Les sanglots longsDes violonsDe l'automne,Blessent mon curD'une langueur monotone.Tout suffocantEt blême, quandSonne l'heure,Je me souviensDes jours anciens et je pleure;Et je m'en vaisAu vent mauvaisQui m'emporteDeçà, delàPareil à la feuille morte