C'est l'extase langoureuse
C'est la fatigue amoureuse
C'est tous les frissons des bois
Parmi l'étrainte des brises
C'est, vers les ramures grises
Le choeur des petites voix
O le frêle et frais murmure!
Cela gazouille et susurre
Cela resemble au cri doux
Que l'herbe agitée expire...
Tu dirais, sous l'eau qui vire
Le roulis sourd des cailloux
Cette âme qui se lamente
En Cette plainte dormante
C'est la notre, nest-ce pas?
La mienne, dis, et la tienne
Dont s'exhale l'humble antienne
Par ce tiède soir, tout bas?